Окрошка

Они не пишутся...
Они просто не пишутся,
Потому, что всё глуше дышится
Потому, что всё туже слышится -
Потому, что ангел устал.
Дни идут, облака не движутся,
На окошке Окрошка лижется,
А в шкафу задыхаются книжицы,
Что ни разу и не полистал.
А на лбу раздувается ижица
От сознания, кем я стал...


Рецензии