Запах травы, как в прокосе, такой же...

Запах травы, как в прокосе, такой же,
Запах земли, как весной в борозде,
Стебли до боли впечатались в кожу,
Вечер до дрожи ознобом раздет.

Лезет с оврагов росная влага,
От напряженья туманится взгляд,
Многое стерпят и слух, и бумага,
Но не зажатый в руках автомат.

Давит на веки ночная усталость,
Но раздражают её соловьи,
Как же врагами вдруг оказались
Те, что вчера ещё были свои.

Бледною мутью,  мелом по сути,
Ткань из сермяги полощет рассвет,
Нас уже судят судьи и люди,
Кто кабинетный топчет паркет.

И начисляет врушка-кукушка
Всем одинаково,  нам и врагам,
Бликом восход вдруг от целика к мушке,
Я своего никому не отдам.

В белые росы длинные тени
В страхе от солнца прячутся вновь,
Вечным раствором кирпич поколений
Соединяет солдатская кровь.

Птицы к началу грозы умолкают,
Но неподвластно им чувствовать бой,
Пение птичье с утра накрывает
Вой смертоностный над головой.

Запах травы только с горечью пала,
Запах земли запах крови хранит,
Сверху земля на погибших упала,
Травам измятым за них отболит.