Похмельное не то пред, не то пост операционное...

мне ничего не помогает.
и понимаю всё ясней,
что не возможна жизнь другая
за завесью всех прежних дней.

что я - исчезну, потому что
нет никого, кто б говорил
проснувшись утром, рядом  - "скуууучно...
давай чего-то натворим?..."

а, впрочем, было и такое.
но долго жить в чужом раю
я не приучен. мне спокойней,
верней - пивычней, - на краю,

когда в двух метрах до тумана,
в двух сантиметрах до черты
смешно искать в своих карманах
билет домой из пустоты...

я ненавижу компромиссы.
и - ненавижу эту жизнь.
я продолжаю ночь беситься,
а утром - оживать "на бис",

принять себя и мир, как данность.
я ненавижу быть в себе!
я понимаю, что бездарность.
зато я многое успел.

так дайте сдохнуть! тихий вечер
средь пьяных масс и пьяных рож _
мне кажется столь безупречным,
что даже я - вполне хорош.

на этой странной грубой ноте
уйти - вполне не моветон.
как пистолет - мой дух на взводе.
и некому воскликнуть: "Стой!"...

когда последнее мгновенье
съест звуки и отнимет свет -
не будет памяти живее
чем та, где мне пятнадцать лет.

и, исчезая, эта память
затмит всё прочее собой.
всё то, что хочется исправить
и то - что было взрослым мной.

и мчится по двору подросток.
он любит леденцы и мать.
он хром и маленького роста.
но кто сумел его догнать?!

он улыбается так просто.
и я его хочу догнать...

п.с.
- Принимаю эту судьбу. .. Но не смирюсь! (оруженосец х/ф "Седьмая печать")

п.п.с.
Если у Бога на моё счёт и был план - то он давно его скурил.
А счёт оставил.