Ты думаешь…ему…да ей…легко?
Увы, не так. И век от века…
Ходит он-она хромая,
Ходит. Словно без пути и точки.
Ввысь вздымаясь иль же ниспадая,
Сам не ведает тот же субъект.
Боль внутри, как поводырь,
Как страннейший в жизни путник.
Как ты думаешь? Легко?
Вдаль идти не видя цели.
Цель…она звезда нощная,
Раз моргнёшь – уже былая.
Вновь и вновь они желают,
Вновь и сызнова теряют.
Он-она… они идут,
Без огромной, явной цели.
Пульс желаний их сведут,
А куда…верно без цели.
Но они… идут за чувством,
Они следуют судьбе.
И отныне это их путь,
Сотканный в нощной же тьме.
Но ты думаешь всё также,
Ей…ему…да жить так просто.
авт. Маковский Н. Ю.
Псевдоним – Мёрке
30.05.2023 г.
Думал ты, заблудший...
© Copyright: Маковский Никита Юрьевич, 2023
Свидетельство о публикации №123053005235
Свидетельство о публикации №123053005235
Рецензии
