Как будто бы пощёчина ударом по лицу,
Бьёт наотмашь, не что-нибудь - столицу!
В ту самую сердечную мышцу,
Что сверх не удавалось даже фрицу.
Что говорить о малых городах,
О беззащитных начисто селеньях,
Сомненья, что наводят страх,
В раскатах, в оглушительных мгновеньях.
Что дальше? Что Россия ждёт?
Что ждут все те, кто в ней сейчас живёт,
Кто после с опозданием поймет,
За что же в ней так бедствует народ!
Пощёчина
© Copyright: Александр Невидомый 2, 2023
Свидетельство о публикации №123053004795
Свидетельство о публикации №123053004795
Рецензии