Я представляю, будто с запахом прибитой пыли,
Ты вместе с нею таешь под дождём,
Таясь, что таешь, и мне говоря притом:
«Я тайну знаю, как не таять под дождём!».
Ну, подождём. Вот как с песочным куличом,
Как с насыпью песочной на могиле,
Я говорю с военными – о мире.
И о кумире – с тем, кто ни при чём.
Вот пылью пахнет и уже, к земле прибитый,
Лежишь ты в прахе, непременно позабытый,
И мне вещаешь: «Я не таю, посмотри!».
И - с виду также пуст, как изнутри,-
Ты представляешься песчинками в сосуде
Часов песочных, чей истёк уже песок.
И я гадаю: да, когда же выйдет срок
Совсем в песчинку обратиться человеку?!
Движение любое за утеху
Он принимает: хоть бы есть говно –
Но только б есть хоть что-то, жить хоть как-то!
Чтоб только б шевелиться среди праха.
И быть, хоть запахом прибитой пыли – быть!
И до дождя тебя спешу я позабыть.
11 мая 2023
Ливень
© Copyright: Лириа Рыбакова Светлана, 2023
Свидетельство о публикации №123052904818
Свидетельство о публикации №123052904818
Рецензии