На стыке

Без маски на холод. На холод мгновенья.
Мгновенья, раздетого веком тоски.
Тоски, обращенной расплесканной тенью
свободы в желанного рабства тиски.

Тиски из иллюзий. Иллюзий о главном.
Том главном, что вечно и зло подчинен
искусству терять неживое в бесславном.
Бесславном, но очень похожем на сон.

На сон среди дня. Дня, рожденного ночью
от трепетной нежности солнца с луной.
Луной, пригвожденной к крестам потолочьим,
рассохшимся нынче над храма стеной.

Стеной с миллионом надежных порталов.
Порталов туда, где не важен итог,
но хочется верить во многое в малом,
разбитом, как истин великих порог.

Порог, за которым лишь тропка куда-то
да вялые листья июня сердец,
простреленных ради идей психопата,
началом прикрывшего мира конец.

Конец абсолютов, что просят пороков.
Пороков, которым венчался пророк.
Пророк, обнажившийся в тягостных строках,
в чьем авторстве скрылись и дьявол, и Б-г.