Анчарка

    
       Автор: Шестопалов Анатолий Николаевич

      (р. 26 мая 1950 года) – российский поэт,
      член Союза писателей России.
 
А.Н. Шестопалов родился в с. Пиструены Теленештского района республики Молдова. В Липецке он четырнадцатилетним подростком пришел в литературную молодежную студию при Липецкой писательской организации, которую возглавляла Майя Румянцева. После окончания средней школы и Липецкого аэроклуба А. Шестопалов воплотил свою заветную мечту – поступил в Сасовское летное училище. Став пилотом гражданской авиации, в качестве второго пилота командира экипажа, а затем и командира отдельной полярной авиационной эскадрильи работал на Крайнем Севере. Уйдя в отставку по возрасту, А. Шестопалов вернулся в Липецк. В 1998 году в Липецке вышел его первый поэтический сборник «Откровение». Он – автор книг стихов «До последней строки о любви», «Перед богом и вечностью». Стихи поэта публиковались также в центральных и областных газетах, журналах «Аврора», «Север», «Петровский мост», коллективных сборниках «Душою Арктику согрею» (Петрозаводск, 1983), «Земля стихами расцвела» (Петрозаводск, 1988), вошли в книгу «Писатели Липецкого края. Антология. XXI век» (2015). Многие стихотворения поэта положены на музыку местными композиторами: «Липовка», «Песенка воздухоплавателя», «Нижний парк», «Казачка Липа», «Марш Липецких курсантов», «Ветеранский марш», «Гимн Липецкого ОМОНа», военно-морской марш «Липецк», «Марш Липецкого авиацентра», «Гимн Липецку», «Автоинспектор» и т.д. С 2003 года А.Н. Шестопалов – член Союза писателей России. Он лауреат Всероссийского литературно-публицистического конкурса «Спасибо тебе, солдат!» в номинации «Поэзия» (2006) за песню «Когда же кончится война».
 


         Анчарка

Он, как и пращур, дед анчар,
Природой порожден во гневе
И наделен коварством чар,
Могильным ядом в черном чреве.
Но дед, как грозный часовой,
Торчал в безлюдье сред пустыни,
Потомок вытеснил собой
Всех городов и сел святыни.
Там – человека человек
Послал за ядом силой власти,
Здесь – сами, не смыкая век.
Хватаем зелье, пьем со страстью.
Одни – молчком, закрыв глаза,
Земного выродка обходят,
Другие – хоть мороз, гроза,
Работа, праздник, – древо холят.
И гимн могильщику поют,
Азартно пляшут, дуют в трубы,
Хотя покрыли, как в бою,
Под мерзкой кроной землю трупы.
А он цветет на куртаже,
Блистают ядами иголки…
Из-за плодов его уже
Змеей ползут худые толки.
И нас приперло: «Пить иль Быть?»
Все – лабиринт его владений,
Уже на строй и весь наш быт
Легли его, как зебра, тени.
Довольно, ироды, трубить,
Блажить эдемскими садами!
Не проще ль дерево срубить,
Чем воевать с его плодами?
«Да что вы? Пьют-то с эких пор?!.
Плоды, они, конечно, зелье…
Но, боже мой! Зачем топор?
Срубить?.. Остаться без веселья?..»
И… соловьем на все лады…
Скотинясь, наслажденья ради,
Смакуют «райские» плоды,
Блаженствуют в хмельной отраде.
Спеша не тем огнем гореть,
Злословят молодцы, молодки:
«Уж чем от скуки умереть,
Так лучше – факелом…от водки».
И тлеет, и горит огнем
Все человечье в человеке –
Все то, что воплотила в нем
Природа за немалы веки.
А он игривей манит в рай,
Проворней путь мостит телами…
Но…с каждой чаркой – ближе край,
Туманом скрытый … и делами.

    ноябрь 1984 год