Коль ворог лют, ему и в прорубь...
Сверяя час с тобою, Русь,
За кою я и... я в ответе,
Прости, я в Осень не вернусь,
Останусь здесь, в господнем лете.
Где изумрудная трава
И сок вишнёвый на ладони,
А надо мною синева
И облака - лихие кони.
Уздцы - тропа, а шпоры - дол,
Конечно, всадник никудышный,
Средь буйства лип - король-то гол!..
А вслед ему смеются вишни.
Скачу, скачу, как падший бог,
Но только миг - лечу и плачу,
И нет бы вверх - главою в стог,
То я так общество дурачу.
Какой там бог - пиит простой,
На свете нет придурковатей:
Чуть-чуть благой, чуть-чуть святой -
Нет никого замысловатей!
С тобой я, Русь!
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123052804435
Свидетельство о публикации №123052804435
Рецензии