Заплутавшим во свете

Тот свет, что свет - не превозносится над грязью,
И навредить ему способно всё вокруг,
Не в том ответ - где тьма торжествует над явью...
А в том, что в душах тех отсутствует испуг...

Они не мыслят о вреде, о страхе,
Для них в потоках нет тех перспектив,
И во крылах своих бесчисленном размахе,
Лишь о любви слагают, веру сохранив...

Никто из них себя не кличет светом,
Не говорит о том, что лишь любовь внутри,
Там места нет для буквы "Я", там пепелом согретым,
Огонь пылает сердцем во груди...

Там любят всех, и дураков, тупиц, дебилов,
Они по сути дети лишь спроста,
Что не возносятся до разума верзилов,
Словам что не способны внять с листа...

Лишь мрак себя в словах возносит к свету,
И мнит себя познавшим жизни часть,
Переживает за любовь, и за планету,
Взбираясь выше в страхе в грязь упасть...

А для любви не существует грязи,
Ни тени и ни смрада - всё огонь,
Она везде всегда со всем на связи,
И говорит: "Возьми, вкуси, дотронь...

Вот грязь... Ах, как приятно свинкой,
В ней изваляться, чтобы чище вновь,
Отмывшись оказаться лишь снежинкой,
Быть розовой, блестящей..." - Вот любовь!

"Или вороной пировать да на помоях,
Вкушая волшебство за волшебством,
Иль червячком купаться в сладких гноях.."
- Вся жизни суть заключена за естеством...

И лишь в чрезмерности плодящегося мрака,
Не сведущего в жизни ни о чём,
Есть чистоты предел, и к свету тяга,
Чтоб истощать его бессмысленным трепьём...