Проигравшему не подают руки

Все эти чувства, они ведь совсем не для прессы.
Она приходит в мою жизнь внезапно,
Врывается посреди субботы дождём среди ясного неба.
Она порою подобна грому,
Хотя бывает местами нежной,
И я, как школьник, теряюсь и даже зябну,

Но все же в воздухе напряжение, как при стрессе,
Ей далеко до популярной и до известной,
Ну, скажем так, обычная поэтесса,
Живёт по-простому и без надрыва,
Стихи сочиняет и пишет пьесы.

А я ныряю в любовь, как в омут,
и будто вниз головой с обрыва.
Когда свободу достать легко и будто бы даже просто.
Родные кличут мне вслед: " Утонешь!"
А я скорей набираю в лёгкие воздух
И на бегу обжигаю себя крапивой.
Ну, разве можно быть настолько невероятной и настолько красивой?

И для меня нет большего рая,
Чем видеть в этих глазах искристые огоньки.
Нет, милая, я от любви больше не умираю,
Я от любви не бегаю, не убегаю.

Давай лучше вместе с тобой сыграем?Хочешь, в "салочки" или просто наперегонки?
Ведь я же знаю, что ты всегда побеждаешь,
А проигравшему не подают руки.

31.01 2021