Скорбной музе моей мой привет,
упрекать её смысла ведь нет.
Хоть бы даже она неправа,
Божья искра в ней ярко горит.
Знать, у Бога болит голова,
знать, Он плачет, как мы, и скорбит.
Эта искра во тьме мой просвет
и надежда на то, что спасусь.
От озёр и погубленных лет
я вприпрыжку к друзьям унесусь.
Знаю твёрдо, они где-то там,
где не так уж и плохо, видать.
Ну, а я по озёрным местам
все шныряю и прячусь как тать.
Вот бы вспомнить зачем я писал...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123052700410
Свидетельство о публикации №123052700410
Рецензии