себе, на 43 день рождения

Травмированная «сетью» и людьми,
Я прячусь в тишине: пишу стихи, творю картины.
Рифмованные слёзы и обид комки
Экспрессию сливают в темных красок тину.

От прошлого рекомендуют мне скреститься,
О будущем советуют совсем не знать.
С родными умершими пафосно проститься
И по реке реальности волну надежды гнать.

Да только в сердце рваном шрам на шраме.
Невысказанная нежность обжигает мозг.
Уж сколько ставлено «за отмоленье» в храме!
Да на спине - кровавые следы от «искупленья розг».

Всё задыхаюсь воплями в стенаньях,
Когда «похожего» судьба приводит в дом.
Вина и сглоченное горе - как пираньи:
Трут душу в хлопья, превращая годы в сон.

Не знаешь: как истошно перестать рыдать?
Как вырваться из чада прошлых лет, зазря прожитых?
И чем пустую мёртвошь наполнять,
Не умерев от ран, в агонии да наспех сшитых?

Всё тлен и хлам, немытая «в отказ» посуда.
На полках пыль, одежда на полу. Тоска…
Не вижу смысла, муза как Иуда:
Проявится, на деньги «разведет»
и кинет в депрессивный транс.

Ботинки стоптаны, уж пройден долгий путь.
Броня крошится: заводские нормы «сдали».
Как ни колдуй, но время вспять не повернуть.
И ангелы, когда спускали Душу в земной ад, предвидели всё это, знали…

Тогда… зачем?

KsenaPlata@
27.05.2023