Жизнь мотыльком на огонь пролетела
и, как положено жизни, сгорела.
Осталось обугленное крыло,
и то слава богу, и то повезло.
Но память присутствует, есть закоулки,
от тишины нависающей гулки,
шаги там мои отлетают от стен,
неладные сны окружают, и в плен,
и на допрос. А молчание – пытка.
Прячусь в себя, словно в домик улитка.
Ответить хочу, но гнетёт тишина,
несправедлива она и страшна.
Молчат Гумилёв, Пушкин, Хлебников, Бродский.
Не превозмочь тишины этой скотской.
Родители тоже молчат и друзья.
С людьми так, Господь, обращаться нельзя.
Ад – тишина, вот он чем оказался.
А я угрызений каких-то боялся,
читал Сведенборга в холодном поту
и Норвида тень замечал на лету.
Жизнь мотыльком на огонь пролетела...
© Copyright: Петр Шмаков, 2023
Свидетельство о публикации №123052700378
Свидетельство о публикации №123052700378
Рецензии