На листьях клена Есенину

Закат оставит метины кровавым,
Падет росой, как высохший табак,
Певец полей, которого мы славим,
Отдаст за крюк разорванный пиджак.

Не назову его самоубийцей,
Ведь правда жестче, чем свинец в висок,
У каждого удел в свой век родиться,
В стране из ситца с ликом на восток.

Бегут по шпалам, фыркая по зверски,
На лапах поезда ноздрей сопя,
Не лошади в чести в стране советской,
А техника от клепки до болта.

Качайся клен в пургу обледенелый,
Греми устало звонкий бубенец,
В душе поэта свадьба с розой белой,
Идущей с жабой черной под венец.

Несется жеребенок окрылённый
Куда-то вдаль под паровозный стон,
Не скажешь детям, что с душою вольной
И журавли летели за кордон.

Пиши, Поэт, о красоте крестьянок,
Молчи о том, что чувствует народ,
Кидай под ноги бисер нот тальянок,
Чтоб в удивленьи все открыли рот.

Сломает ноги второпях бегущий,
Ведь он не знает, что там впереди,
А мне бы встать с веревкою за кущей,
Сказатъ и крикнуть... до крюка дойти.