В соленой январской стуже,
На желто-лиловом льду,
Он был никому не нужен —
Потерянный какаду.
Зажат меж летящих мимо
В машины одетых рож,
Он был как актер без грима —
Все тот же, но не похож.
Внимая безумным крикам,
От ужаса онемев,
Он слышал, как с каждым мигом
Крепчает судьбы напев.
В смятении страх обузой —
Растерян равно бескрыл —
Пока не попал под кузов,
И тут уже воспарил.
Удар, безобразный скрежет,
И вновь — об метал метал,
Все тише казался, реже,
А вскоре совсем пропал.
Под визг тормозов, как в диком
Азарте. Уж не дыша,
В столь малом и в столь великом
Теснилась его душа.
Откуда он взялся? Может
Из потных полночных грез
Тропический бред? И все же
Он в зиму нежданно врос…
Из плотского мира стертый,
Легко обратится в дым.
Могилы ни к черту мертвым,
Могилы нужны живым.
Какаду
© Copyright: Лёня Фукшанский, 2023
Свидетельство о публикации №123052701707
Свидетельство о публикации №123052701707
Рецензии