музыка всё та же

Пожалуй, никуда не увильну
от праздных дней разморенного мая -
скажу себе, на веру принимая
пристрастие к хорошему вину,
как будто к неосознанной вине.
И чудится, что воздух приоткрытый
наполнен довоенной Рио-Ритой,
откуда-то послышавшейся мне.
Трамвай грохочет, в рельсовых боях               
не ищут победителей забега -
контроль, учёт, ликующее эго,
поди, пойми - Бетховен или Бах
звучат в раскатах грома - быть беде,
погода на сюрпризы не скупится.
Но всем известно - курица, не птица
ни там, ни здесь и далее - нигде.
Итак, приняв на грудь, дыши ровней,
дождями размывается досада,
ты сок в себя вливаешь слаще яда
настоем Пиренеeвых огней.
Непьющий, потому вставляет вмиг -
вина избыта, взгляд в пространство вперен.
вид города меняется, теперь он
в гортань твою заходит напрямик
одним глотком хорошего вина,
и звуком разбегается по венам,
уже давно забытым, довоенным,
не знающим, что вновь идёт война.
И ты стоишь, промокший целиком,
заслушиваясь трелями трамвая,
когдатошнее время узнавая,
в лежащих кое-где мешках с песком,
в ежах противотанковых, где рельс
приварен к рельсу, в парке под обстрелом,
в квартале, остро пахнущем горелым,
во времени, которого в обрез.
Всё так же узнаёшь свою беду,
трамвай такой же, музыка всё та же
такие же прохожие, и даже
играют Рио-Риту в горсаду.