Повесть

Переспрашиваю сам себя – и спорю.
Сто вопросов – на один ответ.
В моей повести кишит плотва историй,
А финала повести всё нет.

С корнем вырванные вижу я страницы,
Боль, где в недописанных стихах
Галки замерли в полёте, словно птицы,
Кляксы – чёрными слезами на полях.

Знаю наизусть я все сюжеты,
Знаю фабулу в душе моей войны.
Вижу загнутые уголки чужих советов,
Что испачканы слюной моей вины.

Вижу детство – цвет его и запах,
Брызги счастья – жемчугами надо мной.
Вижу стариков ещё не старых,
Низкий ласточек полёт перед грозой…

Первая любовь – на воду дую,
Красоту её купаю в молоке,
Всех и вся люблю – напропалую,
Ошибаясь и клянясь в любой строке!

Сколько же их было – расставаний,
Перечёркнутых крестами в час ночной.
Сколько зарифмованных молчаний
Я оставил в жизни за спиной.

Постранично помню и построчно
Все сюжеты повести моей.
Вот один из дней – обычный, точно,
День сегодняшний – близнец последних дней.

Сто вопросов снова ждут ответа
Детскими глазищами надежд,
И, хотя бушует жарко лето,
Мой ответ закутан в сто одежд.

Но уже кончаются страницы…
Больше не вопросов я – финала жду.
С доводами спорю поясницы,
С леностью вступаю во вражду.

Задаю уже вопросы, что полегче,
Чтоб наверняка ответы знать.
Время – доктор, но оно не лечит,
А умеет лишь рецепты раздавать.

Вот уже огонь в печи пылает,
Мою повесть на закуску, видно, ждёт.
Может, даже пепла не оставит,
Или пепел мой по ветру разнесёт.