Вредители

Снова день, что по сути как преждний.
Повседневность - несносная крыса,
Что в подвале души жрёт надежду
А в районе мозгов гадит мыслью.

Ровно полночь и надо ложиться,
Но зачем, если утром работать?
Кто-то скажет: <<гляди, тунеядец,
У таких же отсутсвует совесть.>>

Мне достали поэмы, теории,
Что все люди цепи мира звения.
Я то самое, б***ь, насекомое,
Что попало в твое поле зрения.

Я увидел такой вот обрывок:
Разговор двух людей о дальнейшем.
Отношения напомнили рынок:
Ошибались, искав человечность.

Это, может быть, даже, противно,
Что мы мерим всех по рублю тут.
Но морали как ложная ксива,
О которой хоть завтра забудут.

Снова ночь, как вчерашняя точно
Повседневность - противная крыса.
А вредителям свойственно жаднось,
И отсутсвие праведных мыслей.

И вдруг крыса попалась в ловушку.
И поймут меня дамы, уж точно:
Будто их кавалер - испарился,
После жалкой, потерянной ночи.


***
Открыл окно
    И стало тише
        Лишь слышно,
            Как скрипят кости.

Смотрю,
    Единственная
        Звезда над крышей,
               Будто пророчил
                Маяковский.

Пришел
    в себя
      И осознал.
          И грусть
               пошла,
                И в горле
                Ком его.

Там вдалеке
        Сияло
           Тускло
             Созвездие
                Насекомого.