Размышления о поэтах и о себе

Откроешь книгу. Такие прочтёшь стихи,
Что стыдно станет переводить бумагу,
Себя вопрошаешь: «А так уж мои плохи;?»
Бросить писать? Но ведь без них – ни шагу!

Гремучая смесь сомнений, тревог, дилемм...
Но гении шли напролом через эти дебри,
И  сетовали, что нет неизбитых тем,
А рифмы уже все выслежены, как вепри.

Поэт-охотник, в засаде сидит один
И острым взглядом выхватывает из неба
Обрывки облака или осколки льдин,
Так научиться – легко о сложном – мне бы!

Латать из воздуха сети для редких слов,
Как дивных птиц  свою уносить добычу.
С улыбкой глядя, где-то поверх голов,
Их выпускать,  руками взмахнув по-птичьи.

Из сломанных строчек соорудить вигвам
Воображеньем, и, с болью сдирая скальпы
С глаголов, как вот такое вам –
Когда потом в крови обнаружишь пальцы?

Забросить невод – сразу за сто морей,
Мечтая вытащить в нём золотую рыбку...
Хватаешь ручку, и пишешь – скорей, скорей,
На чём попало, да хоть на облатке липкой!

Несёшь в кармане, как драгоценный дар,
Предвосхищая, как видишь уже в журнале
Своё творенье... И – словно под дых удар:
Об этом, кажется, где-то уже писали.

И обесточено смотришь куда-то вглубь,
Но понимаешь, что завтра опять в засаду,
Где тихий шёпот срывается словом с губ
И разлетается грохотом камнепада.

А после  садишься снова читать других,
И восторгаться, упрямо в душе мечтая –
Когда-то я стану  тоже одной из них,
Из тех, которые   в вечность слова слагают.

17.08.2021г. – 3.02.2022г.