Нет тепла, как подачи воды.
Нет уюта, ударом по кости.
Я устала от приторности той любви, что, как правило,
Приходит лишь в гости.
От звонков и пустых сообщений в сети
Боль сквозит через дыры от детства.
Я, застрявшее в омуте своих же чертей,
Отдалённое, убитое сердце.
Не согреться под тенью сирени в саду,
Не утихнуть бушующей боли.
Мне казалось, скончалась я в том бреду, о котором, конечно же,
Помню. Но сказать не смогу.
И маяк не поможет швартовы отдать,
Его свет не достанет до сердца.
Оно полно угля, того пепла тепла,
От которого мне не согреться.
Не согреться
© Copyright: Ника Пономарева, 2023
Свидетельство о публикации №123052600174
Свидетельство о публикации №123052600174
Рецензии