На Вокзале

На Вокзале,у дороги,там,где нищие стоят,обивал судьбой пороги много лет,и зим подряд-не приметный всем Бродяга,но с гитарой за плечём,-
-Век без Родины,и Флага,век-ни с кем,и ни о чём.Пел он песенки простые-за никчёмные грошИ,собирал порой пустые он бутылки,-от души-
Объяснял"ментам",и нищим,что по Жизни он один!-Нету даже пепелища,так случилось,не суди..-Все давно к нему привыкли,но когда он вдруг пропал,
На Вокзале все поникли,всяк вокзал не узнавал!-Без его смешного трёпа,без бреньчания гитар,каждый просто мимо шлёпал,грусно-скучен,скучно-стар.
Приуныли даже сразу приставучие"менты"-Вот же,пьяная зараза,и куда пропал?"-Пусты как-то стали дни вокзала,серы стали поезда,пассажиры,оказалось,
Ни откуда-в никуда-ехали,о том не зная,как там раньше веселО-(до сих пор я вспоминаю,сколько лет уже прошло?)-было с ветренным Бродягой,
Что как жил,так и пропал,что без Родины,и Флага-всем в Друзья легко попал!--11.05.23.