Не лечит время человека,
Ему и дела нет до нас,
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Рожденья час и смерти час.
И все,… затихли отголоски,
Зал в темноте, ряды пусты,
Зачем я вышел на подмостки,
Зачем поклоны и цветы.
Свои отыгранные роли,
В сердцах чужих не сохранить,
У них своей хватает боли,
Грешно нам раны теребить.
Придет другой и песню сложит,
Ту, что понравится другим,
Но вот беда и Он не сможет,
Поспорить с веком молодым.
Вульгарной сменой поколений,
Все будет так, как было встарь,
Давно писал об этом гений-
-«Аптека, улица, фонарь».
И ледяная гладь канала,
Звезда над темною водой,
А жизнь, как будто не бывала,
Нам просто снился сон дурной.
Скоро нам в дорогу бренные пожитки собирать...
© Copyright: Василий Востряковский, 2023
Свидетельство о публикации №123052601599
Свидетельство о публикации №123052601599
Рецензии