Я многого не понимал, по этой жизни пробираясь

Я многого не понимал,
по этой жизни пробираясь.
Быть может, был мой разум мал,
пока растил его, играя.
Игра была. И не одна.
Их множество меня растило.
Так было весело и мило,
ногами не достать до дна.
Я даже плавать не умел.
Но чувствовал, что я в потоке.
Миров и дней тугие строки
меня несли полётом стрел.
И были цели высоки
у тех, кто вёл стрельбу по целям.
Я не хотел бы плыть по мелям,
у берегов большой реки.
Я продолжаю в океан
держать свой путь,
чтоб стать частицей,
пускай стрела настигнет птицу,
что рвётся к солнцу сквозь туман.
Всех образов не перечесть.
На свете слишком много точек,
гуляющих в пространстве строчек.
И запятые тоже есть.
Хватает знаков, чтобы спеть,
чтоб высказать любые мысли,
про скромность,
ярость, радость, спесь.
Все из единой точки вышли.
Понятия!
Им несть числа.
Как из меня такое вышло?
Волна на берег принесла.
Сижу на тёплом берегу,
слежу прилежно за волнами,
за пробуждениями и снами.
Да всё проснуться не могу.