Полынь... Вдыхаю терпкость аромата...

***
Полынь... Вдыхаю терпкость аромата,
пронзившую листы потёртых книг...
Мне бубушка читала их когда-то –
и я смолкала, прикусив язык,
не тараторя о коленке сбитой,
о дворовых мальчишках-дураках,
о пальцах, перепачканных черникой,
и замирала на её руках...

И бабушкина светлая квартира,
огромным миром становясь на миг,
меня ввергала в боль и радость мира
из глубины прочитанных мне книг.
В моих зрачках «Ніколі не забудзем» –
как фильма кадр  – в обложке голубой...
В ней дети открывали правду людям
о той войне – и каждый был герой.

Я помню, как бабуля прерывалась,
глотая к горлу подкативший ком,
и как слёза хрустальная срывалась
с её щеки, утёртая тайком...
Когда же на ночь закрывались шторы,
желалось «добрых снов», гасился свет,
во мне не утихали разговоры
про бабушкину жизнь военных лет.

Она без слёз об этом говорила:
о холоде архангельской зимы;
о том, что в час войны в объятьях тыла
страшней, чем в лютом логове тюрьмы;
о том, как есть хотелось даже ночью,
во сне, давно не приносящем снов...
И пусть она не видела воочью
смертей в кровавом мареве боёв,
десятков тел, растерзанных в бомбёжке,
пожарищ, не похожих на костры...
Но знала цену каждой хлебной крошке,
оставленной для братьев и сестры.

Так вот, цена Победы над врагами
дороже хлеба для моей семьи!
Какими несусветными дарами
меня ни искушай и ни мани,
я не приму неофашистской нови,
вселяемой безмозглой босотой.
Я русская по бабушкиной крови,
архангельской, живительной, святой.




02.04.-11.05.2023