Ночь

Вечер день увядающий точит,
словно червь, проникающий в плод.
Под покровом нетютчевской ночи
в небосвод разливается йод,
насыщая дыханьем природу,
распуская надежды тепло,
оставляя цветные разводы
там, где должен быть счёт на табло.
Звёзды - круглые, мокрые точки,
и до них далеко-далеко.
Посмотри, как их мега-кружочки
растянули вселенной трико.
В нём блуждает Галлея комета.
Я кричу ей: «Комета, постой!
Где-то ж должен быть краешек света
тот, который у каждого свой?!»
Мне комета в ответ пророкочет,
раскрывая бесформенный рот:
- Тот, кто этого сильно захочет
непременно его обретё-ё-ё-т!
И у тёмной воды под берёзой,
где тихонько звенит пустота,               
под осенним прозрачным гипнозом,
отступает моя маета.
Исчезая, дневные тревоги,
растворяются призраком прочь.
Нет вокруг ничего - все дороги
обрываются в чёрную ночь.
Тускло лунная смотрит монета
из-за тучи на звёзд конфетти.
Я застыл, наблюдая край света,
радость черпая в Млечном пути.
У ручья, под берёзою белой
эта ночь будет бережно тлеть,
чтобы в следующий день ошалелый
можно было с разбега влететь.
Окунаясь в прохладу сырую,
пусть упрямо гудят провода.
Мы обманем судьбу роковую             
и найдём снова выход, когда
нам опять «девять футов забора»
жизнь предложит свободе взамен,
как сказал Ленгхорн Клеменс, который
Сэмюэль, да к тому же и Твен.


25.05.2023