Листьями дней ушедших

Листьями дней ушедших,
Я покрываю тропинки,
Я не согласен на меньшее,
Я не люблю - пассивность.
Новые сладкие образы,
Где-то рождаются загодя,
Я проезжаю в автобусе,
Там, где ходить уже тягостно.
Тучность моей театральщины,
Душит вдыхаемый воздух,
Мы же тут все не пропащие…
Хватит писать уже прозу…
Хватит, ты всем надоел уже,
Всё мы отчётливо поняли,
Личность ты кормишь фужерами,
Ищешь в прохожих синонимы.
Хватит мудрить и лукавствовать,
Хватит нечестной игры,
Ты уже вволю обласканный,
Дружно решили все мы.
Хватит… ну что же, поверю вам,
Хватит с меня потрясений.
Вся моя жизнь - как гипербола,
С долей вселенских везений.
Серостью дней покрывает судьба,
Хочет моих контрибуций,
Кто я… зачем… за кого я играл?
Мысли, как ниточки рвутся.
Хочется жить… а зачем? Для чего?
Что я способен созиждить?
В каждой игре наступает цейтнот,
Дождь меня топчет на крыше.
Я же хотел… я наверное мог…
Жить в нескончаемом ритме,
Только не Цезарь я, не осьминог,
Хуже меня - только рифмы.
«Солнце уходит на запад» и я,
Мчусь за последним советом,
Как научиться с тобою сиять?
Если твой дом - это небо.
Солнце уходит… редеют слова,
Бьются о кафель фужеры,
Только не спит по ночам голова,
Хочет рассказик душевный…
«Не знаю, не помню, в одном селе,
Может в Калуге, а может в Саратове…»
Жил мальчик, в простой крестьянской семье,
Много оставил каракулей.
Всё это вымысел… наглая ложь,
Все же слова его бредни.
Хочешь сказать, ну чего же ты ждёшь…
Он вам не Божий посредник.
Он же пропойца, дурной фаталист,
Грубая помесь из фальши,
Слабый романтик, смешной скандалист,
Все его повести - фантик.
Что же… согласен… пожалуй, пора,
Мне отправляться за солнцем,
Я потускнел от чужих канонад,
Мир ваш не перевернётся.
Точно уверен? Ты всё разложил?
Все свои лучшие карты?
Что-то в тебе не хватает души…
Что-то сегодня ты… старый.
Да. Я устал. Я как будто в тени,
Всех своих лучших сюжетов,
Добрый фонарь, что когда-то светил,
Был чьей-то сказкой бюджетной.
Всё надоело… и всех перебрал…
Все свои «лучшие» роли,
Жизнь - это сказка, но нет волшебства,
Жизнь… как эпиграф надгробий.
Всё надоело и карты не те,
Хочется даму не пик,
Долгую битву совсем не хотел,
Я выбираю блицкриг.
Видишь ли, ночь накрывает людей,
Все очертания смазались,
Листья ушедших, но памятных дней,
Больше не кажутся сказками.