Затекают уставшие пальцы,
и не ладит сегодня струна.
Не ложатся на ноты романсы...
Будь наградой ему тишина.
Пусть подремлет сегодня бродяга,
виртуозный чудак-музыкант.
Родниковой наполнена фляга,
а в суме' две ковриги лежат.
Он уснёт под раскидистым клёном,
сны увидит под шорох листвы.
Унёсётся тропою зелёной,
в перезвонах пернатой молвы.
Он проснётся, поверьте мотивы,
оживёт в многозвучии нот.
И прольётся весёлый,
ретивый: полонез, марш, бостон, иль фокстрот.
Пусть поспит музыкант...
© Copyright: Владъ Мирный, 2023
Свидетельство о публикации №123052406050
Свидетельство о публикации №123052406050
Рецензии