Во всём пространстве запустенье,
Лишь ангел смерти на коне
И злобных гарпий слышно пенье,
Мы в ад въезжаем на броне.
Творит дела свои инферно,
Дух Мефистофеля темнит.
Где ж люди,вымерли ,наверно?
Бокал цикутою налит.
Осталось нас процентов пять,
На пустыре собаки лают.
Зачем нас было убивать?
Я бы спросил,но умираю.
На броне
© Copyright: Сергей Ковалевский 7, 2023
Свидетельство о публикации №123052405346
Свидетельство о публикации №123052405346
Рецензии