В Сохо
О чём ещё писать, когда плохо?
Поиск Господа и есть Бог,
На Окинаве я умру или в Сохо.
Это всё вложено. Нас настоящих
Нет. И не будет ещё очень долго...
Поколения за поколениями
Сыгрывают в ящик,
И что они выносят, люди,
Каждый в своём соло?
Тогда мы всё понимаем...
Тогда-то мы всё понимаем...
Что жизнь была.
Была больше, чем магия
Или даже мистика...
И просто жизнь.
Которую мы бездарно прожили...
Даже Пушкин,
Как он раскаивался на смертном
Одре!
Свидетельство о публикации №123052404345