Homo Homini Lupus Est

.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  «Хей, грамотей!
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  А ну-ка целуй крест.
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  Родина любит так сильно,
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  Что это уже инцест.
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  А над входом написано
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  Homo Homini Lupus Est.»
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  (БГ, 2020)



От них убежать не легко
Далеко-далеко за моря.
Твоя ноша, она не в словах,
А в твоём родном языке.
Куда ты в такую жару?
Но ты взял и ушёл далеко-далеко,
Но, закрывая глаза
Ты всё ещё там, то есть здесь.
И каждый вздох говорит за себя,
И тебе как и всем нелегко.
Твои слова хлеб и в захлёб,
Твои слова мёд и щадящее молоко,
Но когда открываешь глаза, понимаешь
Что больше нечего есть…
Что высохла мышь на ветру,
И всех, кто был ценен, стал кормом. —
Кормом подножным для дикой толпы.
Толпа возносила тебя и несла на руках,
Но — «Homo Homini Lupus Est».
Человек человеку «друг, товариш» и волк,
Пропаганда исправит, напишет, что «Брат».
Ты толпою убит, не за то что был жив,
А за то что был жизни ты искренне рад.
Эти страшные книги в запой по ночам,
Они рождают сомнения даже
В самой от природы тощей груди,
И та набирает воздух в захлёб,
И стремится куда-то идти…
Напролом,
Наперекор течению и погрязшей
В «инцесте» таком,
Окружившей тебя толпы.
Да, всех вас родина «любит так»
И книги сжигая, на них возлагает,
А если и нет, то кнутом
Пришпорит к кровавой ноге…
И к руке прибирая ваш дом,
Стремится зубами впиться в него,
А потом… уже нет ничего-ничего.
От них убежать не легко
Далеко-далеко за моря.
Твоя ноша, она не в словах,
А в твоём родном языке.
Куда ты в такую жару?
Но ты взял и ушёл далеко-далеко,
Но, закрывая глаза
Ты всё ещё там, то есть здесь.
«Хей, грамотей!» —
И ноша твоя не легка и легка,
Ведь всегда ты в ответе
Лишь за того, кто ты есть.
А ты есть… И от того ты не с ними,
Ты сам по себе, там,
Где когда-то распятьем на теле грозы
Возвышается крест. —
Божий крест, он не преклонен толпе
И беспечно снующим по миру,
Горящих огнём, но холодным ветрам…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А тот, — «друг, товарищ и брат»,
Он околел на ветру…
Твои братья, лишь зло усмехнулись,
Оголили ножи… и отведавши кровь
Решили, что им более всё не по чём.
Их слюна, как родник, всё течёт и течёт,
От того позабывши про счёт,
Решили они, что время всё спишет
На нет… но нет, время накопит
И к нужному часу предъявит свой счёт.
От них убежать не легко
Далеко-далеко за моря.
Твоя ноша, она не в словах,
А в твоём родном языке
(И тот злобно засел в голове).
Куда ты в такую жару?
Но ты взял и ушёл далеко-далеко,
Но, закрывая глаза
Ты всё ещё там, то есть здесь.
И каждый вздох говорит за себя,
И тебе как и всем нелегко.



* на иллюстрации работа Magi Puig