Осень

Уходит осень, золотом соря,
по мокрым переулкам ноября.
О ней я больше, чем о лете
жалею. Просто мне поверьте.

Не злюсь за мокрые дела,
за вечный дефицит тепла,
за туч застиранные клочья,
за то, что голову морочит.

иглы колючие дождя
щекой встречаю я шутя.


Рецензии