Творит мужчина Галатею..

Творит мужчина Галатею. 
Холодный мрамор. Вечный сон.
Искусством резки не владея,
Он, всё-равно, Пигмалион.

Выводит линии изгибов. 
Отбросив мудрых мыслей ход.
И верит, что она счастливой,
Вдруг с пьедестала снизойдет.

Нежна, покорна бурной страсти,
Хозяйка, речи - сладкий мёд,
А вместе с нею в руки - счастье,
Само собою упадет.

Берется он за дело смело 
Оставив чувства «на потом»..
И вот – безрукая Венера,
Бывает - Женщина с Веслом.

Обидно, он же так старался,   
Достигнуть верха красоты. 
Но взгляд грубее оказался,
Заметно сгладились черты..

Где нежный смех? Где гордость? Воля?
От встречи трепетный испуг?
Она неинтересна боле..
И даже, в тягость стала вдруг.

Но бросить неудобно сразу,
В угоду рухнувшим мечтам,
- Вот привязалася зараза!
- Всё время ходит по пятам!

Что делать? Мир несовершенен!
Ошибка закралась в расчет.
Быть может в следущем творенье,
Ему с моделью повезет?
 
Лишь отношения разрушив,
Увидит то что упустил.
Ведь для того чтоб высечь душу,
Побольше надо будет сил.

2008