Романтик

  Летний пруд был тих, на зеркальной глади его вдоль берега белели кувшинки, тут же плавали домашние утки. Пологий берег смотрел окнами изб, как я грёб вёслами, сидя в добротной лодке. Но вот уже берег стал крутым. На верху его кладбище. Я плыл в конец пруда, который ушёл далеко за село. Прихватил с собою ружьё, надеясь подстрелить чирка.  До конечного пути осталось немного, когда услышал я кряканье в камышах. «Самоубийца» - подумал я. Ткнув лодку в берег, я подкрался по берегу к шумному месту. И увидел нарушителя спокойной тишины, плавающего у камышей. Приличных размеров. «Кряква, - подумал я, - не чирок!» Взвёл курки, но тут  предполагаемая кряква приподнялась над водой и замахала крыльями. Крохотными крыльями!  « Это же домашний утёнок! – изумился я. – Сам-то вырос, а крылья ещё малы. Какого чёрта заплыл в такую даль! Тоже мне романтик». Я приблизился к краю берегу. Утёнок, по - моему, обрадовался душе живой в этакой глухомани и ещё раз помахал подобием крыльев. Я вытащил из кармана ломоть хлеба и стал ему кидать кусочки. Он не возражал, выбрался на сушу и стал подбирать угощение. Ну а я схватил его, чтобы увезти к сородичам, которые неразумным приключениям предпочитают спокойную утиную жизнь.