Крупица песка

   
   Американцы, конечно, тупые, как учил нас сатирик Задорнов. К тому же, враги, мировые жандармы и злые буржуины. А этот еще и еврей (настоящее имя Роберт Циммерман). Но почему-то его считают одним  из влиятельнейших артистов в фолк-рок музыке на протяжении последних 60 лет.
   24 мая американцу Бобу Дилану (сценический псевдоним)  исполняется 82 года. Он еще жив, работает, пишет, - неулыбчивый старик, вселенский бард, исполнитель своих песен.
    Боб Дилан – один из главных поэтов-песенников второй половины 20 века. В 2016 году ему присудили Нобелевскую премию по литературе с формулировкой «За создание новых поэтических выражений в великой американской песенной традиции». Вот так! Первый в истории обыкновенный музыкант, автор незатейливых мелодий в духе народной музыки. К тому же обладатель весьма  не эстетичного голоса. А вот поди ж ты…
     Тексты песен Б. Дилана – примеры  проникновенной, высокой поэзии. Перевожу их с английского и поражаюсь – как такое можно петь со сцены перед толпой обывателей. Это же вызов  слушателю! Он пел гнусаво  американскую народную песню, но вкладывал туда Космос, людей и Бога.
     Молодого Дилана называли голосом поколения, поэтом с гитарой,  бунтарем-интеллектуалом.  Он произвел революцию в рок-музыкальном мире. Его уважали все сильные музыканты планеты. А пел он  не развлекаловку, а о политике,  борьбе за мир, социальной справедливости, о сердце человека…
    «Когда я смотрю новости, - говорил Боб Дилан, - понимаю: миром правят те, кто никогда не слушает музыку». У него вышло три десятка музыкальных альбомов своих песен. Они были для людей и за людей. Но он никогда не угождал слушателю,  поднимал  его за собой. И давал по 100 концертов в год…
     Сейчас,  когда Америку называют врагом русских, стоит вспомнить и этого американского еврея. И   простых американцев, которые слушают своего барда и гордятся им. А за премией Дилан так и не пришел, некогда было. Писал стихи…
     Вот один из моих переводов песен поэта.

     Every grain of sand
В минуты исповеди моей,
В час глубоких молений,
Когда омут слез под ногами
Затопил все другие рождения,
Слабый голос внутри меня куда-то взлетает,
От беды и отчаяния спасая.

Не оглядывающийся на ошибки,
Точно Каин сейчас я должен узнать
Всю цепь прошлого, что обязан исправить, сломать.
И в час Гнева, возможно, увижу я руку Творца
В каждом листе дрожащем,
В каждой крупице песка.

О, цветы прощенных грехов, сор былого,
Словно враги, душите моей совести горло.
Солнце палит, освещая время - движенье,
Облегчая боль тщетности, разложения.

Я смотрю на вход, где соблазнов огонь и вой,
Каждый раз, проходя, слышу имя свое.
И в своем путешествии я прихожу к пониманию,
Что любой волосок подсчитан,
Как и песчинка любая.

Я пришел из тряпья к успеху в печали ночи,
В быстроте летних снов, в снегах одиночества,
В горьком танце любви, затухающем вдалеке,
И в осколках невинности
На забытом чужом лице.

Я слышу шаги старения в накате морской волны.
Иногда обернусь - чьи-то рядом они, иногда - лишь мои.
Я - висящий на человечьих живых весах,-
Словно малая птица падающая,
Словно крупица песка.