Сон-не сон...

Сон – не сон: по полянам некошеным
Брел, как будто я здесь новосел.
И нечаянно старый, заброшенный,
Очень странный колодец нашел.

Я в него заглянул настороженно:
Чистотою глаз синих пленя,
Белобрысый мальчишка восторженно
Из воды посмотрел на меня.

Но послышалось тут, будто бабушка
Позвала его кушать домой…
И опять – тишина. Прямо за душу
Зацепил этот голос родной.

Вслед гляжу грустно в оцепенении.
Пусть идет. Мне его не вернуть.
Это детство. Оно – как мгновение
Бесконечно счастливых минут.

Во второй раз старик седовласый
Из воды посмотрел на меня.
И один только взгляд синеглазый
Подсказал мне: а это, ведь, я.

За спиной старика мои крепости,
Что воздвигнул когда-то из грез,
Рассыпались в пылинки нелепостей
Над дорогой, кривой как вопрос.

И промолвил старик с грустью в голосе,
Продолжая в глаза мне смотреть:
-Все ли сделал, что мог, ты – сегодняшний,
Чтоб спокойно я мог умереть?

В третий раз же, взглянув опрометчиво,
Тщетно что-то хотел разглядеть…
И вдруг понял, что ждать больше нечего –
У  судьбы настоящего нет.