Кукловод

Это слово, как святость, как звезда на могиле у деда,
Как под звуки оркестра, чеканная поступь солдат,
Майским солнечным утром звучит гулким эхом, ПОБЕДА! ПОБЕДА, ПОБЕДА!
Только разве победою, то, что в мире творится возможно назвать?

Шлют рапорты наверх, похоронных команд собирая доклады,
Сухо цифры звучат в кабинетной вольготной тиши,
И "двухсотых" привозят домой молодые, седые комбаты.
Воют матери в голос в далёкой Российской глуши.

Воют матери в голос в Тамбове и Днепропетровске,
В Запорожье, Одессе, Петербурге и тихой сибирской Югре,
И изводят леса на кресты и гробовые доски,
И детей не рожают, боясь потерять на войне.

Русский люд погибает разделённый чужой пропагандой,
Ослабляя отчизну свою, обнуляя под корень свой род,
Наполняя тугую мошну буржуинам поганым,
По дорогам страны всё сметая, идет в наступление фронт.

Словно театр абсурда и с обеих сторон люди-куклы,
Чью победу куют, не понятно ни тем, ни другим,
На гранитной плите появляются новые буквы,
И беда расплывается вширь, как на лужах в дождливую пору круги.

Я открою секрет, кто достоин за смерти расплаты,
Кто закрыл чёрной тучей, над Россией святой, небосвод...
Убивая друг друга, люди-куклы не виноваты,
Виноват в «Белом доме», доживающий век - КУКЛОВОД.