на финеше скучает плаха, когда ж рубить начнут с р

***(на финеше скучает плаха, когда ж рубить начнут с размаха...)
жизнь, как фетиль, горит, зараза,
не остановится ни разу,
кровь каплет, рана не закрыта,
уходит время так обидно--
свершил иль не свершил ты что-то,
о чём бы после вспомнил гордо,
но всё равно досадно малость,
что времени уж не осталось...
со стороны, вдруг ловит слух,
но лучше был бы, верно, глух:
упрёки, поучения даже,
от мудрости ль большой, от блажи,
иль просто смех словам сродни,
где есть ужимки лишь одни--
"ты сделал так, а надо эдак,
и как слепец был в этом меток...
а ты пустой, ну что молчишь?
ты не разумен, как малыш,
сейчас тебя я научу,
скажу, похловав по плечу,
мол, ничего, среди глупцов
себя найдёшь, в конце концов...
вот кувыркнусля бы сто раз,
чтоб пятки видел близко глаз,
забавней был бы путь сквозь ночь..."
и будет чушь свою толоч,
покуда дальше не пошлёшь...
а в одиночку путь хорош?
путь, что конечен, так манит,
как подпалённый динамит...
но если выбор--просто ложь,
во всём, в чём хочешь, суть найдёшь,
там смысл, где захочешь ты,
ведь тщетны сразу все труды...
самообмана милый лик,
и в ум и в сердце уж проник,
продолжится хоть ком, хоть в чём-то,
пред тем, как надок съедет морда,
пред тем, как тленом просто стать,
листве опалой хоть подстать...
и всё равно не то, не там,
обман крадётся по пятам...