Монолог матери воина-интернационалиста

На каких дорогах, зноем запыленных
Ты лежишь, стреляя в темноту.
Ветер колыхнет, над чубом потным
Твою раскалённую судьбу.

После боя, соберут всё сразу:
Кепи и поношенный рюкзак.
Старшина ругает громогласно,
Твой пробитый чёрный автомат.

На броне твои ребята сядут
Обсуждая, как им повезло.
Только ты, под плащ-палаткой, рядом.
И на ней бордовое пятно.

Я ведь знаю, ты меня услышишь.
Мой любимый, дорогой сынок.
Слезы высохли, их больше не увидишь.
Но опять одна смотрю в окно.

И на поезде, под стук колёс железных
Каждый год на встречу я спешу.
Погляжу на фото в чёрном цвете,
Прокляну твою афганскую войну.

Год за годом, я не молодею.
Только ты, как прежде, мой родной.
Знаешь, я о чем сейчас жалею?
Что оставила тебя под той горой.

Я хочу порой совсем забыться
В сигаретном дыме утонуть.
Не успела я с тобой проститься...
Ты прости сейчас меня, сынок.

На Аллее Вас таких не мало,
Молодых и сильных молодцов.
Вы держитесь вместе, брат за брата
Как у тех, разбитых кишлаков.

Ну а мы, стареющие мамы
Будем к Вам всё также приходить.
Говорить, рассказывать упрямо.
Как нам сложно в этом мире жить.

Поезд унесёт меня в надежде,
Что опять вернёт меня к тебе.
Я всё жду, что ты ко мне приедишь.
И забудем мы о той войне.

Жди меня, мой милый, нежный мальчик.
Очень скоро я к тебе приду.
И не вспомним больше, как заразу.
Эту чёртову, афганскую войну.