Моим стихам о юности, о смерти,
Наброскам – чёрными чернилами,
Обрывкам фраз в разорванном конверте,
Словами грубыми, порою милыми -
Нет места – на столах моих детей,
И бывшим, не нужны любимым…
Может правильно, без них светлей -
Без них и без меня, живущего незримо…
И, кстати, нет моих в них мыслей,
Нет вымученной распятой рифмы…
Мне вбивали их по чётным числам,
Вереницей слов из снов и мифов…
Их запоминал, записывал поспешно,
Не сознавая смысла и предназначенья.
Да, считал себя, конечно, грешным, -
Но это был наркотик – увлечение…
Не мог забыть и выкинуть из головы,
И рифмы воспроизводил словами…
Порой – для завершающей канвы,
Неслышно их нашёптывал губами…
При этом понимал, скорее это сон, -
Моё безумство, или наваждение…
И тот, кто в мозг вливал – кто Он?!
Почему избрал для написания и чтения?..
Моим стихам о юности, о смерти...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2023
Свидетельство о публикации №123052104560
Свидетельство о публикации №123052104560
Рецензии