Посвящение В. С. Высоцкому

Он же высмотрел плод, что не спел,
Прикусил в одночасье яд,
Если б слышали вы, как он пел,
Проходя сквозь пустынный сад.

Как он болью – да всё стихи -
На снегу, на ветру, да в дождь,
Вы кричали ему – «плохи;!»
А самих пробирала дрожь,

И кричали ему: «Дурак!
Не бывает любви земной!
Ты всё пел про чумной барак,
Это значит, и сам чумной!

Ты хотел расстелить поля?
Ну не блажь ли? Поди, скажи?»
Но стелилась под ним земля
И купала его во ржи.

Он за парус переживал,
Что в каком-то порту порвут,
Потому что не жил, дышал
Частотой своих струн – минут;

И за горное эхо он
Словно камень – ронял слезу,
Отражалось же эхо – в стон
В помутневшем его глазу;

Дом хрустальный дарил, смеша,
Словно был богат, как король
И рыдала его Душа,
Оставляя морскую соль

В тех портах, где не дождались
Только лучших друзей и жён,
И взмывал его голос ввысь,
И врывался на горный склон,

Где он сам не бывал ещё,
Точно зная, что лучше нет,
Но, Судьба предъявила счёт,
Не считая заслуг и лет,

Потому что не жил – любил
Не как надо, а как умел
И дышал – голубей кормил,
И не умер он, улетел.