Каждый край своим наполнен запахом...

Каждый край своим наполнен запахом…
Чтобы помнил или  замечал,
как парит над  полем свежевспаханным,
как  свежо там, где речной причал…
Ну, а запахи? Пока трава колышется,
вдруг дымком потянет от костров…
А затихнет ветер, сразу дышится
разнотравьем заливных лугов.
 
С самолёта, лишь иду по трапу, дух
перехватывает,  нежностью пьянит…
Летом  «Внуково» я  узнаю по запаху
ясеня, каштанов и  ракит.
Вдоль речушки местной, перед дачами,
всем назло здесь вётлы  разрослись!
…Изредка  встречаясь, вместе плачем мы,
будто  расставались на всю жизнь.

Пахнет по-особому в Монголии…
И не перепутать аромат
сочинской, что как в гостях,  магнолии,
с тем  и там, где был Джульетты сад.
Сохранившись редкими деревьями,
он  со всей Вероною  обвит
ароматом  из  Шекспира времени,
как дороги в Рим, ведет к любви.

А ещё есть то, что не с чем сравнивать,
где  за гранью  мира - смрад войны…
Время стёрло память обоняния,
но  как помнят  этот запах сны!
И тогда спасает только творчество
с запахом парного молока,
тишины из детства, когда хочется,
просто так смотреть на облака.

И когда всей жизнью вывод выстрадан,
понимаешь мудрость простоты:
каждый запах в  душах наших выстоян,
он такой, как мир вокруг и ты…