Планета поэтов

 
В черных дырах – знаки зодиака,
Млечный путь, подмигивая, светит…
Словно по росе, в созвездье Рака,
я иду к своей мечте - планете.
Мы, земляне, странные немного,
всё б ходить нам, да искать, да рыться,
поглядеть, попробовать, потрогать,
из людского чисто любопытства.

Так и я  по щучьему веленью,
но давно не сказочных желаний,
по необъяснимому хотенью
выше облаков теперь витаю.
               
В космосе хватает тоже пыли
(хоть откуда быть ей, по идее?)…
Впрочем, и не то мы говорили,
даже представленья не имея.
Судим, осуждаем, рассуждаем,
становясь заумней  и  капризней,
и как звезды падаем, бывает,
и звездимся от непыльной жизни.

Это так, всё верно, хоть банально
спорить о метаморфозах от мечтаний.
Но куда деваться ненормальным,
кому быть важнее, кем он станет?
 
В детстве, когда верил в сны и сказки,
мне запала в душу про планету,
где как в тонкой книжице – раскраске,
исполняются желания  по цвету.
Например, оранжевое утро,
с облаками ситцевых сомнений…
Чтобы зимний день казался будто
и не снежным вовсе, а весенним.

Но когда наивно и напрасно
в первый раз с самим собой повздорил,
я решил, что  мир весь - из контраста
вроде белой чайки в чёрном море.
Где любить и ненавидеть  то же,
что для труса стать настолько смелым,
чтоб пугать собой других, похожих,
в чёрном ли наряде или в белом!

Слава Богу, тот период скоро
пролетел, как детская простуда.
Но готов назвать вам целый город
тех, кто не придёт уже оттуда.
            
А на той, на сказочной планете,
краски у мечты любой по цвету…
Потому там взрослые  и дети
все, без исключения, поэты.
Мы подспудно верили -  не знали,
что материальны не запросы,
а пределы лишь, где не мечтали,
ставя то проблемы, то вопросы.

Космос размывает эти грани
от науки  до любых конфессий:
ведь пока мы в творчестве мечтаний
есть всегда поэзия профессий!
И, хотя б одним глазком, немного,
хоть издалека на ту планету
вдруг зажглось взглянуть … 
И я в дорогу
взял себе в попутчики комету.

…В мириадах - пульс непостоянства
для мечты всегда вопросом встречным:
кем же станем – пылью у пространства
иль пребудем в творчестве мы вечном?