Читая Заболоцкого

Когда подумаю, что я стихи писать умею,
Спешу избавиться от заблуждения идиотского -
Читаю, замирая и немея
«Бродячих музыкантов» Заболоцкого.
Вот так! – пройтись Тифлисскими дворами,
О кошек спотыкаясь и дрова,
И рассказать не стих, а музыку словами,
Пронзительно понятными едва,
Как верится, что этот Николай,
И вправду, не имея ни кола,
Бродил за шаромыгой день-деньской
И звуки странные о камни стен утюжил,
Причёсывал заборною доской,
До неба поднимал и опускал, макая в лужи,
И в локоны рулады завивал,
А я за ним плелась в дворов прорехи.
Я там была тогда же, сотню лет тому,
И трубача, и скрипача горбатого успехи
Монетами летели в котомУ.
Бросала денежку с Самим на пару
За голос в переливах, как Кура,
За песню о красавице Тамаре,
Скатившуюся с черепичного ребра.
И плакала счастливою слезою,
И мне подмигивал торговец в чайной лавке,
Концерт перекрывал во рву разящие помои
И крик детей (они играли и дрались на травке).
Полёт орла, транзит кукушки в точку -
Пространство искривили эти трое,
Магические звуки и магические строчки
Свои в руках держали музыкальные предметы.
Да не было же их!
Да что ж это такое?!
Всё - лишь стихи великого поэта
И вольные  воображения добавки!
Конечно, были -
Обратились прахом
Заборы, кошки, люди, музыканты,
А ожили потом, с восторгом и размахом,
Сошлись в тоннеле  времени с талантом.
Идут века, играют и поют -
Их слышит, видит всякий слышащий и зрячий.
А если кто решил, что как писатель крут,
Пусть почитает Заболоцкого, «Бродячих».