Кричу я, как будто ведут на убой...

* * *
Кричу я, как будто ведут на убой:
Я – что-то другое иль кто-то другой.
Не Ольга, не Шибер, – другой человек,
На жизнь не свою обречённый навек.
Не в этой квартире, не в этой стране…
Моя биография – не обо мне!

Не эти предметы стоят на столах,
Не эта одежда висит на крючках,
Не эти мелодии, встречи, духи…
Одно настоящее: проза, стихи.
А всё остальное – чужое, извне…
Моя презентация – не обо мне!

Самой не иметь отношенья к себе
Мне больно и скучно, я в вечной борьбе.
Зонтом распустился не мой окоём,
И тело такое – совсем не моё,
Походка чужая, душа не моя…
Но кто же, помилуйте, всё-таки – Я?

Мой образ в тумане, но он не такой,
Какой я способна потрогать рукой.
Другое творенье, другой человек,
На дело своё обречённый навек.
В себе я родиться должна, наконец,
Такая, какой меня создал Творец.

Кричу я, как будто ведут на убой…
Идёт красной нитью мой внутренний бой
Сквозь всю мою жизнь кровожадной волной.
Я – раненый хищник. Что стало со мной?…
Одно утешает, скажу не тая:
Что всё-таки… всё-таки это не я…

              2010 г.