Штейнгофу
Где ты, братик, в этом море плача?
Что, не знача, молвит нам игла?
Светятся в коробках передачи,
Крутятся в киосках вертела.
Я сошел с ума обыкновенно
В раненом ландшафте городском,
И гляжу, как чистая геенна,
На того, с кем был вчера знаком.
Коллекционер стиха и страха,
Вечный пионер моей страды
Дал нам повисеть на гребне краха,
Дал нам подержать свои бразды.
В насекомых ветреных пролетках,
В радужных оконцах на крючках -
Встала жизнь, отравленная плетка
С осемью смертями в язычках.
Братик мой, музейный экспонатик,
Солнце нам поет, разгорячась,
Слепком замерзая на канате,
Наш благословляя дольний час.
Как за пазухой у осьминога,
Стали мы - два ока во слезах.
Плачут жертвы маленького Бога,
Плачем заставляя понемногу
Позолоту с панциря слезать.
Плач
© Copyright: Маланья Комелькова, 2023
Свидетельство о публикации №123052005008
Свидетельство о публикации №123052005008
Рецензии