шут

Вот несколько несмелых па
на неустойчивой кровати...
Меня шатает. Хватит,
хватит.
Нужно подняться.
Нужно встать...
Нет.
Я не лирик. Всё иначе,
мои стихи - не поцелуй,
и жить я не сегодня начал.
Нет, я не злой, я просто груб
и не спою тебе романсов.
Ты не увидишь от меня
ни реверансов почём зря,
ни романтичные гримасы;
я вместо чая пью коньяк
и - боже мой! - ругаюсь матом.
Хотела принца?
Принц - не я.
Скорее - шут, причём помятый.
Но знаешь что? Шуты не врут,
им нравится нести вам правду:
нет больше пряников,
есть кнут.
Я не герой, я твой Панург,
но чрезмерно элегантный.
Ну! Сделай вид, что ты мне рада.
Представлю, что меня здесь ждут,
и буду здесь, пока ты тут.

Я твоя тень.

Я буду рядом
с тобой ползти сквозь сеть минут,
ловить вопросы в твоих взглядах
и раскрывать их на лету.

Пока ты тут, я буду здесь.
Шуты не нарушают слова;
для сэров - ничего святого,
а вот у нас осталась честь.
Смешно? Прости, но так и есть,
шуту не нужно слово "скромность"
писать поверх штампа "подлец":
что он - подлец, и так известно,
пусть это ложь от А до Я,
но раз тебя клеймит свинья,
то кто здесь хуже - неизвестно.

Ты подпеваешь моей песне,
даже не выучив слова,
но так они намного ярче.

Я не герой, но не обманщик...
И если я нашёл тебя,
то я продолжу здесь маячить,
словами, как бронёй, звеня...
слова и есть моя броня.
Я не бросаю то, что начал...

Какая тонкая удача.
Искала принца?
Принц - не я.