Избранные на смерть

Избранные на смерть
                идут не спеша в атаку,
А где-то,
                в городе N
Девочки и мальчики
Пьют пиво и слушают джаз,
Дрыгая телами в такт заводных ритмов,
Не думая о них
                и не вспоминая в молитвах,
Девочки и мальчики едят красное мясо,
Исполняя «танцы на костях»
Тех,
         кто был избран на смерть.
И там,
               в углу,
                за столиком
Один говорит:
                «у меня бронь»,
Другой отвечает,
                в такт гитаре:
«Лучше строить, чем оказаться на войне!»
Они оба потягивают тёмное,
Из запотевших стаканов
И слушают джаз.

Певица,
                с голосом «соул»
                берёт сочную ноту,
Звук очень похож на то,
                как над окопом
В ночной тишине пролетает снаряд,
Там, где ждут боя,
                избранные на смерть!
Первая рана это не всегда больно,
Удивительно да,
                и даже любопытно,
                но не больно
Боль приходит тогда,
                когда солдат,
                истекая кровью в окопе
Понимает,
                что людям танцующим в городе N
                под ритмы блюза
Плевать на войну и на него.
Умирая,
                солдат говорит:
                «Давите этих гадов до конца!»
До конца концерта
Музыкант давит на клавиши
И не забывает напоминать
Переводить деньги на карту
Приходится повторять часто.
На войне
                есть свои музыканты!
Да и деньги на броники переводят охотнее
Переводят те,
                кто не танцует,
Забыв про кровь,
                забыв про смерть
Те, для кого война — не есть неудобная тема
Кто не ищет бронь
Те,
         кто каждый день молятся за наших ребят
В холодных окопах,
                горящих танках,
Бесконечных артиллерийских атаках!
Те,
          кто дышит войной,
Кто в тылу,
                разделяет боль передовой
И обстреливаемых русских городов!
Кто не считает, что он лучше
И может оставаться в стороне
Пока там,
                за него бьются
Избранные на смерть!