Уж коль придётся умереть, то чуть попозже...
Майдан, толпа, топор, безрукий вор -
Закон суров, без всяких или-или,
То был за грех публичный приговор -
Их, руки те, на треть укоротили.
И - вон с села!.. на скудные харчи,
На лбу клеймо - ни вырежешь, ни смоешь,
А коли что, то сразу под мечи -
Знать, ты того, дружище мой и стоишь.
И так весь год - безруких пруд пруди,
Но краж-то нет, как впрочем и закона,
О, мой Отец! бродягу пощади,
У плута я похитил полбатона.
Но чтобы жить - не ради ремесла,
Хотя оно уже не пригодится,
Ведь что творил - поверь мне, не со зла,
А чтоб в Твоих Садах укорениться.
* * *
Заполнил Бог отмщениями рвы
На благо паств и прочего народа...
Потеря рук ведь лучше, чем главы,
Безглавый плут - огонь без кислорода.
И так весь год...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123052001334
Свидетельство о публикации №123052001334
Рецензии