Мы выкидыши мира

Вот вышли наверх мы…
Но выхода нет!
Вот — полный на верфи!
Натянуты нервы…
Конец всем печалям,
Концам и началам —
Мы рвёмся к причалам
Заместо торпед!

Спасите наши души!
Мы бредим от удушья.
Спасите наши души!
Спешите к нам!
Услышьте нас на суше —
Наш SOS всё глуше,
глуше.
И ужас режет души
Напополам…

Спасите наши души!

(В.С.Высоцкий)
1967 г.


"Мама — анархия,
Папа — стакан портвейна"
(с)


Мы выкидыши века. Мы косы,
хромы и искалечены по шею.
Упрямые горластые глупцы
с извечным S.O.S.ом в братскую траншею,
исхоженную вдоль и поперек
иными (ничего же? где тут мели?).

Лопатой задвоившийся зверек
обымет после, где нас — не успели,
когда нам кляпом тьма залепит рты,
и тишина покроет: в самом деле,
мы одноглазы, брат, но не слепы!
Мы одноноги, но пока при теле!
Не рухнуть лишь в навоженное (так,
что думать впору — мед, и улей злобен
лишь оттого, что вовсе не дурак:
места под солнцем удобряют кровью!)

Мы выкидыши мира, бро, мы зло
для ищущих бабло в бутылках с колой:
век с кольями выходят на добро,
потом наколят и несут на кольях.
Несут на шеях — сердце на колу:
попрание Любви в открытых ранах —
и при дворе Христос ни ко двору,
и в подворотнях анархистам мама —
нет, не Твоя, Христе.. Бог не отец,
ни свят; страна — не мать. А ляжешь в почву,
притихший, — это Небу скажешь, точно?
Бездумный остаканенный юнец.

Мы выкидыши юности. Мы — вспять.
Мы — детство, прорастающее в точку
Небес, мы — звезды чьей-то темной ночью.
Мы иглы — гладь! — и тишь: нас не сказать.
Мы веки века — падаем, слезим:
кладем поклоны, чтобы не ослепли
ещё неискалеченные слепки
с владимиросеменычевых Зин,

и клоунов, и клоунов.. И зим,
где  — из всех жил и сухожилий (и охота —
идёт: волк человеком на работу —
как в жизнь, а смерть — след в след –  за ним).
Саперы той невидимой пехоты,
которая воюет ни за нимб
(и не за "них",
ни за ресурсы, квоты,
ни хаос, ни порядок чей —
иной уклад вещей
и Правду/Цель)

И — выкидыш эпохи
оттого-то.
Охотников
невидимый прицел.


18.05.